dead art (lifestation) wrote,
dead art
lifestation

Письма на ветер

Он — остывший романтик,
артист и предмет пересудов;
и поэт, пусть не гений,
но всё ж, у него есть секрет:
его собственный ангел,
хранитель, соавтор ли... — Чудо,
какого подчас
и у признанных гениев нет.

Как любой человек,
что нечужд помечтать о высоком,
прикоснуться к потокам,
несущим загадочный свет,
он уходит в катарсис,
строчит, соревнуясь с диктовкой
Соавтора, или
над строчками мается без.

Он стремится открыть
всем, что только ему приоткрылось,
он как будто для этого здесь
и как будто об этом поёт,
чтоб хотя бы на миг
люди в зале — соединились
и прожили то лучшее,
чем он как будто живёт.

Но, как прежде, стучит
сердце каждого — в собственном ритме,
совпадения крайне,
нет, даже бескрайне редки...
Вот и снова концерт...
Громкий звук, и аншлаг... — Снова в мире
десять тыщ одиночеств —
не встретились... — "Вот дураки!.." —

он бросает всердцах,
то ль в бессилии, то ль сперепою,
завтра новый виток,
послезавтра — к новым словам.
Вот это — и простенько вроде,
но — ангел стоял за спиною,
а вот — хорошо, но...
без ангела... Вымучил — сам.

Он с ангелом, честно
сказать, и не очень-то дружен,
то сарказмом воюет,
то мелочной колкостью фраз,
но ангел к браваде
и злобному злу равнодушен —
видал он подобных...
соперников... тысячу раз...

Покуда поэта несёт,
ангел молча пережидает,
сидит встороне, мол,
пусть выпустит пар, типа крут...
А желчную чушь,
что Автор в пылу накатает,
услышите ВЫ,
и это — ему Страшный Суд...

(Бывал Александр Сергеевич
грешен-насмешен сатирой,
но и он в этом деле
был жалок, беспомощно пуст;
что поделать, слова,
что сильны в перебранке с задирой,
не особо годятся
для шёпота ангельских уст...)

Он выходит на сцену,
поёт свои старые песни;
и новые тоже,
но с ними — такая беда:
всё прожито раньше,
в безбашенной юности, в детстве,
а всё, что потом —
по следам... по ладам... по годам...

И года — прорастают
зелёной весенней травою,
иссыхают осеннею,
жёлтой, и льются дождём,
в хлопьях белых седин
снегом кружатся над головою
и дорогой, которою
все мы однажды уйдём,

отправляются дни,
ещё не сочтены, но осталось
впереди их, уж точно,
в разы меньше, чем пронеслось,
об одном сочинялось
и пелось, другое мечталось,
а по ходу — и вовсе
негадано-третье сбылось.

Чуть промедлил — глядишь —
твоим шагом кто-то выходит,
не ты, так другой
скажет всё, что ты не сказал,
затаил, умолчал,
соблазнившись минутой покоя,
и — земля из-под ног...
Не сумел, упустил, потерял...

Нескончаемой бурной,
и злой и холодной рекою,
размывая опоры,
людской набегает поток...
И он снова на сцене...
Но жив — лишь надеждой одною,
что ангел исчезнет
не раньше, чем кончится срок
Tags: 2011, встолбик
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments