July 23rd, 2013

Радиосигнал

Письма на ветер

Мы в пути 10 лет и 16 часов.
В глуши океанской пустыни.
Слышим лишь собственных звук голосов,
шум ветра и волн, и машины.

Мы отправились в путь к неизвестной земле,
по-нашему «в путь» значит «в поиск»,
мы покинули дом, где остались в тепле
кто, наверное, нас ещё помнит.

Вдаль от близких, семей, мудрецов и невежд
уходили, ведомы надеждой,
но всё так.. Мы умрём — раньше наших надежд,
им — последний черёд, как и прежде.

Вспоминается дом... А вдруг там война,
тайфун, эпидемия, смута...
Дай бог, нашим братьям (оставшимся нам),
поможет хоть кто-то, кому-то

помогут они... Ну а может, и нет...
Да что там... — Как будто серьёзно
возможно об этом — здесь и теперь
гадать... Столько лет... И промозглый

ветер... — Играет со злою волной...
Волна — через борт, непрестанно
скрежещет, шипит: Все уходят на дно
в свой час; кто-то поздно, кто рано
...

Земли не видать... Так было всегда,
а стало быть, будет и дальше.
Про сушу и дом — всё теперь ерунда,
привидилось памяти... Наши

большие запасы подходят к концу
воды, и огня и сомнений,
и раньше бывало так, но по лицу
теперь не прочесть настроений;

нет больше и слов, их исчерпан запас,
последние — в ветре потонут.
Уже всё равно... Последний угас
фонарь... Открываем кингстоны.