July 22nd, 2011

Радиосигнал

Письма на ветер. Сами...

Лет 15 назад "партизаны в лесу" были "толще",
время шло и летало как будто чуть-чуть веселей;
вот бредёшь по остаткам тропинок, травою заросших,
по знакомым развалам ногами потёртых камней;
уж они-то — все тут, а как будто бы нас дожидались,
дождались — проводили — и спят... Чем не Каменный Путь...
Это мы были, те, что до ночи галдели-шатались?..
Или нет уже, это — Они?.. И опять не уснуть...

Говорят, "лучший возраст", "полёт", "пик" и прочий практический пафос,
про "успеть" и "встать на ноги", прочий лирический бред,
вот и "стой" — в невесомости, если под ними осталось
пара стылых следов от, теперь парофразых, чудес.
Кто шагами пилил для себя укрепленья, траншеи,
пропахался под землю, наружу глядит в "перископ"...
Все, Ниф-Ниф, Нуф-Нуф и Наф-Наф, и сварились, и съелись...
Да, дурное письмо... И всё — сами... Без всяких волков.